C'est comme si tout avait recommencé.
Retour en arrière.
Formatage de l'esprit.
Je ne me souviens de rien.
Ni même si je dois le regretter ou non.
Ce n'est plus qu'une question d'habitude.
Retour en arrière.
Formatage de l'esprit.
Je ne me souviens de rien.
Ni même si je dois le regretter ou non.
Ce n'est plus qu'une question d'habitude.
J'attends un jour. Qui n'existe plus. Un jour où l'espoir aurait pu naître en moi. Mais ce jour est mort, comme moi. L'habitude a tordu l'âme au plus grandes tortures. L'infamie envers l'être qui a tout détruit ne cicatrise jamais. Comme les plaies infectés de l'innocence qui dort. Pleurant sans le vouloir. Le monde est un ennemi que l'Homme s'est créé.
Et c'est comme si vous chantiez sans savoir que le blâme touche votre bien-aimé. Pourquoi ne pas prêter attention à ce qui disparait pour toujours ? Les maux du peuple se perdent dans les souvenirs des mots de l'hilarant. L'ammunation touche les nations perdues par le flingue percutant : s'en est ainsi. Et le vent devient aveugle et sourd. Et la Terre n'est plus que le fruit de la procréation. Sans nul doute.
Et c'est comme si vous chantiez sans savoir que le blâme touche votre bien-aimé. Pourquoi ne pas prêter attention à ce qui disparait pour toujours ? Les maux du peuple se perdent dans les souvenirs des mots de l'hilarant. L'ammunation touche les nations perdues par le flingue percutant : s'en est ainsi. Et le vent devient aveugle et sourd. Et la Terre n'est plus que le fruit de la procréation. Sans nul doute.
Puis on s'attend toujours à trouver quelque chose de pire quand il y a le meilleur qui arrive.
Et réciproquement.
Et réciproquement.
